 |
| ru |
 |
13-11-17 @ 16:18
shiro  
|
1 часть
Я лишь поэт, что пишет строки,
Я лишь мечтатель, что верит в чудо.
Я лишь, тот путник, что выбрал путь.
Иль может, проклятый?
Что думает, что строками, мир сможет сделать краше.
Аль нет. Приносит только боль.
Боль, читателю. И себе!
Лишь только ночью.
Под покровом темноты.
Могу творить, могу писать.
Могу отправляется туда.
Где нет не боли, лжи, предательства.
Где любовь. Не просто слова.
Я сам, герой.
Что в влюблен, в ангела без ответно.
Иль тот что мучиется. Видя лож,
И пытается хоть что то изменить.
Я сам там и злодей. Что мир.
Зжигая улыбается.
И с демонами, ведет душевный разговор.
Но сколько строк я не написал.
В скольких мирах не побывал.
Везде итог один.
Везде он предрешон.
Конец печален, смерть героя!
И конец игре.
Но хоть раз бы написать.
Но хоть раз бы во создать.
Красивый мир. Где солнце моря.
Где лишь улыбки, на лицах у людей.
Где пенья птиц чисты красивы.
И нету боли, и нету лжи.
Но нет. Увы не смог.
Не разу, подняться в высь, я под облока.
Порхать как птица.
И позабыть оковы, тьмы.
Что опутали меня, с моим талантом.
2 часть
Я брошен был, в темницу.
И нет отсюда хода.
Шаг в перед, стена.
Шаг назад, опять стена.
И по бокам, лишь стены,
Что молчат, и сквозь решотку одинокая луна.
Я ставлю точку.
Закончено, ещё одно творения.
В нем нет улыбок, или смеха.
В нем нет любви. Что так пытался показать.
Лишь только то,
Что бес, мне на шептал.
Порой приходят мысли.
Что не я, а он поэт.
А я перо его в сего лиш.
И он вояет мной.
Свои мрачные холсты.
Mood: neutral  |
Post reply | Post reply with quote
|
 |
